Mi nombre es Santiago, tengo veintitres años, ya casi termino los estudios y pronto empezaré a laborar. Nací un día once del año dos mil cuarenta y dos, día en el que también murió mi madre. Podría decirse que soy muy inteligente, demasiado hábil en opinión de mis maestros, pero llevaba un mal congénito que atrofiaba mi actividad social. No solía conversar con otros humanos y mi disgusto por la actividad humana se acrecentaba progresivamente a medida que crecía, era más partidario de implicaciones individuales, intelectuales, solitarias. Estaba enfermo y no me percataba. Hasta aquí podría decirse que era extraño ser yo. Si no fuera por sentimientos ocultos de odio hacia mí mismo, un temor sin prólogo, un nudo en la garganta, unos pómulos inquietos, una cólera por la existencia que siempre acaecía cuando a la sociedad afrentaba. Era raro.